España, en el año 1955, era pobre, gris y triste.
Eran los tiempos de la peseta con la cara de Franco.
Entonces me fascinaba un nuevo vehículo: la Vespa.
La televisión no llegaría hasta 1956, y escuchar la radio era imprescindible.
Los futbolistas eran la imágen de la masculinidad. No como ahora, que hay muchos "metrosexuales" obsesionados por la Moda, la fiesta, y el ligoteo con modelos y famosillas.
Los niños leíamos tebeos. Lo que ahora llaman comics.
Los mayores leían la sarcástica revista La Codorniz.
El cine era religioso o muy mojigato.
La tijera de los censores era mucho más dura que la utilizada hoy día para los recortes económicos.
La censura consideró que el cuerpo de Lex Barker (que estuvo casado con Tita Thyssen) podía incitar a los jóvenes al homosexualismo, y la primera película "Tarzán" se catalogó no apta para menores.
El desnudo estaba totalmente prohibido en revistas, e incluso en las tapas de los discos, en los que la desnudez se camuflaba.
Yo estaba a punto de cumplir 11 años. Era un niño muy tranquilo, observador, detallista, que disimulaba su precocidad, como táctica de defensa frente a los adultos.
Por entonces nunca había visto el cuerpo desnudo de una mujer. Eso estaba totalmente prohibido en España.
Un día vino a comer, a nuestra recién estrenada casa de la Travesera de Gracia de Barcelona, un señor muy serio, con su hija, recién llegados de Buenos Aires.
Este señor quería consultar algo muy importante a mi padre (aquí en la foto), que fue una eminencia internacional, en el campo de la cirugía cardiovascular.
Mientras mis padres estaban en el comedor con aquellas visitas, yo me colé, a gatas, en el salón para comerme los restos del aperitivo. (A los siete hermanos no nos estaba permitido sentarnos a la mesa cuando había invitados).
Sobre una silla había un maletín entreabierto con varias fotos de una joven mujer rubia. En una de esas fotos la mujer estaba desnuda, y parecía dormida. ¡Fue mi primera visión de un desnudo femenino!
Al día siguiente, en el Colegio Luis Vives, durante el recreo, fuí el centro de atención de todos los alumnos. Les conté, con todo lujo de detalles, lo que había visto en el interior del maletín: ¡A una mujer desnuda!
Años más tarde, escuché a mi padre contar que, un día, el Dr. Pedro Ara, el famoso embalsamador de Eva Duarte de Perón, le había consultado un tema sobre vaciado de arterias y venas, que luego rellenaba con parafina. El Dr. Ara le enseñó varias fotos del proceso de embalsamación, que llevaba en su maletín.
Evita Perón era aquella mujer rubia y desnuda, que parecía dormida, pero que, en realidad, estaba momificada.
El 26 de julio fue el 60 aniversario de la muerte de Eva Duarte de Perón.
Yo estaba en plena temporada de Ibiza, y no pude escribir sobre ello.
La mítica esposa del General Perón, muerta y embalsamada, había sido la visión de mi primer desnudo femenino.
Las masas la veneraban. (En esta foto parece la DJ de una macrofiesta de la actualidad).
En 1952, con tan solo 33 años, un cáncer acabó con su vida. Y su cuerpo fue embalsamado. Pedro Ara consiguió, en tan solo una noche, el efecto "cuerpo dormido", indefinidamente incorruptible. Ara vivió practicamente junto al cadáver, cuidándolo en la CGT hasta el año 1955.
En 1949 Evita visitó España, y fue recibida por los Franco.
En la Plaza de Oriente se concentró medio Madrid para verla y jalearla.
Aprovechándo su viaje a Europa, visitó al Papa Pio XII en el Vaticano.
En 1971, el cuerpo embalsamado de Evita fue exhumado en Milán y enviado, en bastante mal estado, a la residencia madrileña de Juan Domingo Perón e Isabelita. Allí permaneció durante tres años.
En 1974, Domingo Isaac Tellechea limpió y restauró el cadáver.
Finalmente, en 1976, el tan trajinado cuerpo de Eva Duarte de Perón recibió cristiana sepultura en el cementerio La Recoleta, de Buenos Aires. Descanse en Paz.
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